Den dreckigen Straßenköter mimen – das war das Höchste der Gefühle in dem Kaminwohnzimmer-Vorort meiner Eltern. Kultivierte Opposition hätten sie begrüßt. Aber schreien, das muss nicht sein. Also suchte ich mir die dumpfesten Schreihälse, um meinen Alles-verzeih-Eltern die Hutschnur reißen zu lassen. Zum Gegröle der Angelic Upstarts tanzte ein Aluminiumzylinder an meinem Ohr. Als der Zylinder mir von einem ästhetisch dünnhäutigen Rockabilly abgerissen wurde und mein Vater zu Teenage Warning nur meinte, das könne man ja richtig mitsingen, kapitulierte ich: Ich bin doch der Chris-de-Burgh- und Al-Stewart-Typ. Manche dürfen eben nie jung sein.
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