In dieser Festung, die die fünf Südstaatler mit ihrer dritten Platte gebaut haben, regiert der Pop. Zwar stellen kratzige The-Jesus-And-Mary-Chain-Gitarren und das Schreckgespenst Krautrock im MICROCASTLE ebenfalls Herrschaftsansprüche, während draußen im Burggraben der Garagenrock sprudelt, aber die blitzblanke Rüstung des (Indie-)Pop wirft, gebrochen durch Bradford Cox‘ fliehende Melodien und die kryptischen Texte über (man vermutet) Kreuzigungen und Sex, ihr Licht noch in die letzte Bauernhütte am Waldrand. Ein gleißendes, großartiges, hypnotisches Licht ist das.