Sie ist jetzt wieder da, wo du nicht bist, doch das ist niemals Delmenhorst: Manner mit Hosenträgern! Sounds wie nicht von Menschenmund! Untanzbare Tanzmusik! Und mittendrin: die Göttliche.
Miss Roisin Murphy ist eine Diva. Und gehört als solche auf große Bühnen. Die große Bühne verlangt nach Zuschauern. Die verlieren sich allerdings etwas an diesem Dienstag in der Münchner Elserhalle. Freitags zuvor haben hier noch die Kaiser Chiefs ein hemmungslos überfülltes, kostenloses, weil mobilfunkanbietergesponsertes Konzert gegeben. Moloko haben diese Halle auch schon gefüllt. Sollten nicht mehr Leute inzwischen wissen, daß bei der queren Irin – mal ganz abgesehen von gewissen marginalen Unzugänglichkeilen ihres Soloalbums – sicherlich wieder eine unvergleichliche Show geboten wird? Schließlich ist die Dame eine Diva. Und zwar im besten Sinne. Entertainerin, nicht neumodische Zicke. Berlin der 20er Jahre, nicht – sagen wir mal – Delmenhorst 2005. Dementsprechend betritt Miss Roisin Murphy die Bühne in einem altmodisch-verführerischen schwarzen Abendkleid, umgarnt zwei Mikrophone mit ihrer wandlungsfähigen Stimme, bedankt sich fürs Kommen und Wieder-da-sein-Können, gibt mit „Ramalama“ [Bang Bang] den Takt des Abends vor und „tanzt“. Und wenn der Autor dieser Zeilen vor Monaten noch vermutete, daß nur Miss Murphy zum Avantgarde-Jazz, dem Sample-Wahnsinn und den Hacke-Beats ihres Albums tanzen kann, dann hat er sich geirrt. Das Publikum bewegt sich leicht unentschlossen und die Diva nur zickig. Mehr geht zu dieser Musik auch kaum. „Verspielter als Moloko“, flüstert es von der einen, „nerviger Free-Jazz“ von der anderen Seite. Richtig ist hingegen: Schon lange kein musikalisch so ausgefeiltes Konzert mehr erlebt. Das Bläser-Trio reproduziert Sounds, von denen man nicht dachte, daß Menschenmünder und -hände sie diesen Instrumenten entlocken könnten, nebenher liefert der Saxophonist stichhaltige Argumente für den Einsatz der Querflöte in der Popmusik. Der Schlagzeuger kickt unnachahmlich breakig die Bassdrum, und an zwei Laptops und anderen Tasteninstrumenten spielt, sampelt und dirigiert der Musical Director (nicht Matthew Herbert im übrigen) in Hosenträger und Batschkappe. Und Miss Roisin Murphy? Hält die Truppe durch große Gesten zusammen, trägt dazu zeitweise durchaus passend einen Zirkusdirektorfrack. Läßt sich eigens andere Schuhe anziehen, um deren klackendes Geräusch ebenso wie den Wecker am Anfang von „Dear Diary“ und immer wieder diverse Vocalergüssel live sampeln und loopen zu lassen. Wirkt versponnen und unnahbar, um im nächsten Moment wieder das Publikum an die Hand zunehmen. Beim letzten Song „The Closing Of The Doors“ werden dann alle Musiker von ihr geherzt, geküsst, umarmt. Sie weiß, wem sie ihren Triumph mitverdankt. Wahre Größe. Eine echte Diva eben.
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